La música, dicen, puede sanar. Puede calmar a las bestias, inspirar revoluciones y remendar un corazón roto. Pero la nota que nació en Roma, esa resonancia de oro puro, hizo algo más. Viajó a través de los relés de comunicación del Comité, una onda de esperanza que se propagó más rápido que cualquier informe oficial. Y en una habitación blanca y silenciosa en el corazón del poder de Berlín, encontró a un solo oyente.
Dentro de la cápsula de contención sonática, el caos que era Elric Damonth encontró un punto de anclaje.
La tormenta de disonancia en su alma no cesó, pero se… organizó. La caótica firma sonática en los monitores, esa sierra dentada de ruido y dolor, comenzó a ordenarse en un patrón complejo pero coherente, como una galaxia espiral naciendo del gas primordial. La Sonata Pura que emanaba de Roma no era una cura que lo arreglaba. Era un diapasón. Una nota fundamental que le daba a su propia música rota una clave en la que resonar.
Los ojos de Elric se abrieron de golpe. No despertó confundido ni débil. Despertó con la claridad de un hombre que ha muerto y ha regresado con un mapa del más allá. Se sentó en la cápsula, arrancándose los sensores de bio-monitorización. Su conexión con la Sonata no estaba restaurada. No en el sentido antiguo. Estaba… reescrita. Fracturada. Ya no era un gentil río de poder curativo. Era un mosaico de espejos rotos, cada fragmento reflejando una verdad diferente. Y a través de esa nueva y rota percepción, podía sentirla. La Sonata Pura de Roma. Podía entender su lenguaje. Podía oír su propósito.
Y lo que oyó lo llenó de un terror frío y absoluto.
Weber fue el primero en entrar, alertado por las alarmas de la cápsula. Se detuvo en la puerta, con los ojos muy abiertos. «Elric…».
«Necesito verla», dijo Elric, su voz ronca pero firme. «A Freya Volker. Ahora».
Antes de que Weber pudiera protestar, otra figura irrumpió en la habitación. Brenna. Estaba sin aliento, su rostro una mezcla de triunfo salvaje y agotamiento. En su mano, sostenía una tableta de datos que parecía vibrar con el peso de la información que contenía. Había vuelto de los archivos. De su caza.
«El Alto Consejo», dijo sin preámbulos, arrojando la tableta sobre la cama de Elric. «Está todo ahí. Las actas. Los protocolos. Las firmas. Lo aprobaron todo. Sabían del Proyecto. Sabían de las transferencias. Sus nombres están en el maldito documento».
Elric miró la tableta, pero no necesitaba leerla. Ya había encajado la pieza final. Con su nueva y fracturada percepción, ahora podía ver los hilos de la conspiración, no como un investigador, sino como un Compositor escuchando una disonancia oculta en una sinfonía aparentemente perfecta. Elric, ahora con una claridad aterradora, lo vio todo. Unió los puntos: el Cántico, la masacre de Roma, la purga de los archivos, la participación del Consejo, y ahora, el oportuno "milagro" de la Sonata Pura. No eran eventos separados. Eran los movimientos de una misma pieza musical, avanzando hacia un crescendo final.
Conseguir una audiencia con Freya Volker, ahora bajo estricta vigilancia en la Torre Volker, fue un acto de voluntad política. Elric no lo solicitó. Lo exigió. Utilizó su estatus, su título, el mito de ‘El Ancla de París’. Amenazó con hacer públicas las pruebas de Brenna sobre el Alto Consejo, un acto de chantaje que haría implosionar a Nueva Babilonia. Y funcionó.
La confrontación no tuvo lugar en una sala de interrogatorios. Freya los recibió en su jardín privado en la azotea de la Torre, un oasis de una perfección tan insultante que parecía de otro mundo. El aire olía a rosas y a mentiras. Ella estaba sentada en una silla de mimbre, bebiendo té, serena como una emperatriz contemplando sus dominios. Argent estaba a su lado, silencioso como una estatua, su rostro una máscara indescifrable.
La batalla no se libró con armas, sino con voluntades.
«Ha causado muchos problemas, Magister Damonth», comenzó Freya, su voz una melodía suave. «Por un momento, creí que finalmente lo habíamos perdido en Roma. Una pena».
Elric no se sentó. Se quedó de pie, una figura rota pero imponente, con Brenna y Weber a sus espaldas como centinelas.
«El Alto Consejo», dijo Elric, su voz desprovista de emoción. «El Protocolo de Estabilización Sónico-Ideológica. Ustedes usaron su miedo a la disidencia para obtener la aprobación y los fondos. Los engañaron para que financiaran su propia arma de golpe de estado».
Freya sonrió, una sonrisa tan vacía y perfecta como las rosas de su jardín. «El Consejo solo aprobó un estudio teórico sobre la pacificación de las masas a través de la fe», corrigió con dulzura. «Son viejos y están cansados. No podían prever una aplicación tan… entusiasta. Se asustaron cuando las cosas se salieron de control». Dejó su taza. «Pero nosotros no. Nosotros entendemos que para crear un mundo nuevo, a veces hay que quemar el viejo».