En cuanto la tensión abandonó el salón, la atmósfera de formalidad militar se evaporó instantáneamente, reemplazada por el murmullo febril de un mercado de egos y testosterona. El salón se convirtió en un hervidero. Las líneas de formación se rompieron, y los colores de los uniformes de Berlín, Ginebra, Kiev, Varsovia y Roma se mezclaron en un caleidoscopio de tensión social. Ya no eran una fuerza unificada; eran un cóctel de personalidades incompatibles agitado con fuerza.
Aleksy Rostova no perdió tiempo. Había encontrado a su público objetivo. Se plantó frente a Livia Blanc, la menuda y sonriente infiltrada de Ginebra, con la confianza de un pavo real en temporada de apareamiento.
Con un movimiento fluido de muñeca, desenvainó su estoque-arco. La hoja de energía sónica siseó al cortar el aire, dibujando un complejo patrón de filigrana en el espacio antes de volver a su funda con un chasquido perfecto. Fue una demostración de destreza técnica innecesaria y brillante.
«La forma es vacío, y el vacío es forma», declamó Aleksy, con una sonrisa ensayada. «Pero incluso el vacío se inclina ante la elegancia, mademoiselle. ¿No le parece?».
Livia no parpadeó. Su sonrisa se volvió un poco más dulce, casi azucarada. En su mente, sus ojos trazaban los puntos de tensión en los músculos del brazo de Aleksy, memorizando el ángulo de su muñeca y el delay infinitesimal de su recuperación.
«Encantador», dijo ella, su voz un susurro suave. «Absolutamente fascinante. Pero un poco... ruidoso, ¿no? Para alguien que aprecia el silencio, claro.».
Aleksy se rio, tomando la crítica velada como un cumplido a la potencia de su sonido. «El trueno siempre es ruidoso antes de ser aplaudido.». Livia mantuvo su sonrisa, archivando su patrón de ataque en su memoria bajo la etiqueta: "Objetivo Fácil: Ego Frágil".
En un rincón más tranquilo, se libraba una batalla mucho más silenciosa y peligrosa.
Anja Eberhardt estaba de pie, inmóvil, con su Lira de Arco descansando a su lado. Frente a ella, Hannelore Vogt la observaba con la intensidad de un entomólogo que ha descubierto una nueva especie de insecto.
«Fascinante», murmuró Hannelore, ajustándose los lentes. «Su firma sónica no emite. Absorbe. Y pliega. Teóricamente, según los principios de la resonancia de tercera generación, su cerebro debería estar sufriendo micro-aneurismas constantes al procesar tanta geometría no euclidiana. ¿Toma algún tipo de estabilizador neurológico?».
Anja se removió, incómoda. Se sentía transparente. Podía sentir la mirada de la doctora disecando no su cuerpo, sino la partitura de su alma. «No es... doloroso», respondió Anja, en voz baja. «Es solo... ruidoso. El espacio entre las personas está lleno de ecos».
«Ya veo», dijo Hannelore, sacando una pequeña libreta y tomando notas. «Hiperacusia conceptual. Interesante. Me gustaría realizarle un escáner cerebral no invasivo antes del torneo. Puramente académico, por supuesto. Podría ayudarme a optimizar su... longevidad».
Cerca de las mesas de refrescos, los veteranos estaban ocupados en asuntos más importantes: apostar.
Weber se apoyaba en una mesa, con una copa de agua que sostenía como si fuera whisky. «Veinte neo-euros», dijo, golpeando la mesa con un dedo calloso. «A los míos. Fékio tiene corazón. Y Brenna... bueno, Brenna es un desastre natural, pero es nuestro desastre natural. Sobrevivirán a la primera ronda».
Olga Orlova, la matriarca de Kiev, soltó una carcajada que hizo temblar el líquido en los vasos cercanos. «¿Ese chico? ¿El de la mirada triste?», se rio, negando con la cabeza. «Ay, Weber. Eres un sentimental. Apuesto a que mi pequeño Malik o Yaroslav lo parten por la mitad en los primeros diez minutos. Accidentalmente, por supuesto. Son chicos entusiastas. Pongo cincuenta a que Kiev limpia el mapa antes del almuerzo».
Más allá, los Magisters Menores de Roma y Kiev interactuaban con la curiosidad de especies diferentes. Luciano Virelli estaba fascinado por el instrumento de Malik N'Daré.
«¡Es increíble!», decía Luciano, moviendo sus manos caóticamente. «¡Es como si llevaras un concierto en tus manos! Pero le falta... disonancia. ¿Nunca has pensado en desafinarla un poco? Un semitono bajo en la frecuencia de gravedad podría causar... ¡implosiones estéticas maravillosas!».